Ein Glas gehört zu einem schönen Abend, daran werde ich nichts ändern. Ein Glas zum Ankommen lockert, nimmt der ersten Minute die Schwere und schmeckt zu zweit ohnehin besser. Was mir die Damen aber immer wieder erzählen, ist etwas anderes: der Gentleman, der schon mit Vorsprung vor der Tür steht.
Dann fehlt der Anfang. Dieser kleine, leise Moment, in dem man sich abtastet, zuhört und den gemeinsamen Ton findet. Der eine ist längst drei Schritte weiter, die Erwartungen sitzen schief, und der Ton ist einen Hauch zu locker, zu direkt, zu schnell. Harmonie lässt sich schwer aufbauen, wenn nur einer von beiden am Start steht.
Aus den Berichten der Damen kenne ich vier Gesichter, die ein Abend mit zu viel Tempo zeigen kann. Das ist meine Beobachtung, keine Statistik.
Der Lustige. Alles ist ein Witz, auch das, was keiner ist. Anfangs ansteckend, nach einer Stunde anstrengend, weil kein Gespräch mehr in die Tiefe kommt.
Der Gereizte. Kleinigkeiten werden groß, der Ton wird scharf, und aus einem Wort wird ein Wortgefecht. Ein Gentleman, den man so nicht erwartet hätte.
Der Fremde. Ein Mann, den man nüchtern kaum wiedererkennen würde. Andere Stimme, andere Sätze, anderer Blick. Am nächsten Tag weiß er oft nicht mehr, was gesagt wurde oder geschah.
Der Weiche. Plötzlich kommen Geschichten, die sonst niemand hört. Das kann berührend sein, ist aber selten der Mann, der er am nächsten Morgen sein möchte.
Der Fremde beschäftigt mich am meisten. Ein Abend, den einer erlebt und der andere nicht erinnert, ist kein gemeinsamer Abend mehr. Und bezahlt hat ihn trotzdem der, der am Ende am wenigsten davon hat: der Gentleman selbst.
Ich verbiete niemandem das Glas. Genuss ist bei uns willkommen. Tempo ist es nicht. Wer ankommt, wie er ist, nüchtern genug, um jeden Moment mitzunehmen, bekommt den ganzen Abend und nicht nur dessen zweite Hälfte.
Die Abstimmung ist anonym. Das Ergebnis lese ich Ihnen in einem der nächsten Einträge vor.
Discreetly yours,
Lena